Y si fuera posible?

Es imposible, en días de sol y frío, en días de resaca vencida hallar el modo de asentarse y seguir. Es imposible crecer entre el cemento, dejar los ojos puesto en una pantalla ocho horas al dia.
Es imposible dejar de oír las voces que convidan a algo otro.
Es imposible.
Es imposible decir que uno ya no tiene edad. Uno la tiene siempre.
Es imposible esperar a alguien para viajar, cuando uno lo ha hecho siempre solo.
Es imposible, empezar de nuevo con un amor viejo etiquetando el alma.
Es imposible

de fríos helados y sueños

Me pregunto que ha pasado con la lluvia, con el viento. Me pregunto cómo acontece que entra un aire frío por la ventana y seca las intenciones, la lluvia moja la voluntad, y la nieve hiela un sentimiento. Se ama mejor en primavera?
Hoy es todo algo nuevo, un día que comienza diferente del otro, unas manos nuevas que teclean cualquier cosa; hoy reencuentro a mis personajes y ante todo a mi misma, qué será del amor que oculta las cosas por dolorosas, por verdaderas?
Ayer me contaron que solo se sueña con el pasado, y esta noche tuve a bien soñarte.

vuelvo

Hoy vuelvo al blogg con la queja, debería llamarse calliere de dolances, y no burbuji de los deseos, debería llamarse blogg azul del frio, del inviernoinfierno, debiera llamarse cualquier cosa menos aquella que se llama realmente.
Hoy escribo ante la duda de los caminos que se bifurcan, hoy me hallo ante la tesitura de decidir o morir en la rutina, hoy me he levantado a las dos de la mañana porque miles de muertos poblaban mis sueños, muertos y una mujer pelirroja de fuego con antiparras negras. Hoy me han dicho en sueños que necesito volver a escribir o es probable que muera de condensación de personajes inmaginarios.
Necesito volver de alguna manera y hacerlo rápido, espero encontraros y que me encuentre, aquí, y que sea quien fue el dia en que decidir esconder esta parte.

Me pregunto gitano, qué andarás celebrando en tan triste aniversario, y mientras pienso me hallo en la tesitura de terciopelo, acodada en una soledad de lujo provista de pequeños y lujosos diamantes azules.
Me pregunto si tienen razón, o la tenía yo en mi acierto, y me recuerdo de niña, cuando el niño azul era mi mejor amigo y la locura común, luego vino el libro abierto de Paul, el sistema y ya nadie quiso saber de lo nuestro.
Hoy gitano, que eras el hombre azul y el rubio de la guitarra, hoy quisiera saber si acaso puso el tiempo un remedio o aprendiste a ponerlo tu, o si estoy ya tan lejos que me salvé por la campana y ya todo es lo que debe ser.
Hoy gitano, hace un año, hice mis maletas de tu mundo al extangero, y aunque fue hermoso, intenso, inesperado; hoy lo cambiaria por ojos azules, porque acaso yo no pertenezco a vuestro mundo y auque te amé lo mismo que al hombre azul, no sirvo para ese lado. Pero os amé, a los dos, en días como éste y peores.

de cumplir volando

Este año cumpliré volando la cifra redonda: treinta y cinco años volando de barcelona a india, donde me escaparé a trabajar diez días, y me quedaré otros veinte de asueto, a pasear! y es un regalo de ganesha que me tiene en su regazo últimamente, el dios más bello y más feo a la vez: la vida y los hombres...las mujeres somos otra cosa! y de india a menorca o suiza o al cielo de tus ojos azules gitano rubio!!
No me vuelvo a quejar de la fundación, no por el momento!

Caracois

A menudo acontece que se tuerce la línea y entran en tromba los personajes que uno inventa o no. A menudo uno necesita hallar los huecos de Gopegui y de repente se da cuenta de que:
- Oh! no, no! no se llenan!
Y entonces pasa que te redivides.
Redividirse es escribir una historia a diez manos y cinco personas y dejar un personaje acunándose en un balancín de viejo.
Redividirse es querer ver a los amigos propios y que entren en escena dos ojos demasiado azules, imposible fintarlos.
Redividirse es desear irse, irse, irse, y quedarse.
Redividirse.
Si alguien a mi espalda en el día de hoy se hubiese preguntado por mi no hubiese podido adivinar que era lo que estaba aconteciendo:
a) dosis de cinismo a gran escala: no, no puedo racionalmente llevarte a ese restaurante. Sería obsceno.
b) te confundes con caracois: sois dos personajes, todos llenos de rulos, como los míos, pero eso no nos auna a los tres, aunque me gustaría.
c) tendencia al trío: me di cuenta de repente en una conversación: si alguien te argumenta algo bien te da una sola razón, o te da directamente tres.
Y hasta aquí puedo contar, como las gallinas, ellas sólo cuentan sus pollitos hasta el tercero. Mierda yo nací cuarto pollito, ergo no cuento...

del sur

Me pregunto que osadía condujo mis dedos hasta el extremo de tenderte un puente, haciendo caso a Anush, mi ángel moreno, cogí valor, le sumé unas letras y en dos párrafos y un día que se hizo largo, resulta , valiente, que saltas por la ventana.
En el extremo de ese puente, se halla mi ser doble y cabizbajo, allí te espera Ning, rasurada, limpia, con una falta cortísima y LA ACTITUD; detrás de ella, o delante, se asienta en el puente con los pies colgando y aferrada a la cuerda que hace las veces de pasamano una mónica temblorosa, pequeñita.
Pero hoy no importa, hoy habito sola de nuevo la casa, aunque sea por unas horas, tengo pan en el horno, un libro nuevo sobre la mesa, y subrayando mis pequeñas felicidades la promesa de verte de cerca, acaso verme pequeñita en ese mar que llevas en los ojos; y no importa nada más, eso eres tu: una mirada glauca siempre a punto de xispear de la risa. Y todavía no puedo describirte, ni quiero hacerlo.
Suspiro mucho y te digo con ilusión:
adelante, siéntete cómodo y hablemos de cualquier cosa, o de nada. Sólo te pido, que si no te gusta mi mundo, o no te gusta mi ser doble, o no te gusta esta ciudad, o cualquier cosa te entristece, sencillamente vete, pero no des un portazo al marchar.
Hasta el martes, o el viernes, o el día que sea, tiendo a confundirlos, también...desde hace un tiempo.

Ning

En Lisboa Ning amordaza a Mónica, la encierra, la olvida. Ning sale poderosa aplasta sus caracois y conquista la ciudad de madrugada, de tarde, de noche. Sozinha en absoluto. Corrige su mueca cínica y como una niña ante un insecto deslumbrat¡nte parapadea el número exacto de veces. Y la ciudad la acoge, la ama, la pasea. Y Ning es feliz y finge quedarse. En un momento dado dos personajes se descongelan, y la pesadez de sus palabras enturbia un poquito su libertad, pero se recupera y todavía con más fuerza pasea.
Una señora mínima la acompaña y le cuenta algo remoto de Mozambique, en sus manos de uñas quebradas ella dibuja algo que quizá es un mapa, cuenta de cuando los blancos no se sentaban junto a los pretos. Con la abuela adoptiva Ning pasea orgullosa, ella convertida en una nieta lisboeta que pasea junto a la abuela orgullosamente. Ning huérfana, sozhina, feliz con su nueva familia por un rato.
En la noche tres fadistas le cuentan historias tristes, pero Ning las humedece de vino verde, las ahoga en vino verde, y se diluyen en la ebriedad. En la noche, por la Alfama, le acompañan pasos presurosos traseros, lejos del miedo Ning se gira desafiante, borracha, pronto a reventarle la cabeza al miedo. Una señora gorda pasa a su lado asustada: hoy es el miedo quien teme a Ning, y ella se siente poderosa.
Y llega la vuelta.
Y llega la vuelta, siempre llega la vuelta, y Ning quiere quedarse, quedarse, todo el tiempo y en cualquier lugar y se va enfadada y se olvida a Mónica en el albergue sola, amordazada...